低头（小小说）

一个熟悉的背影，Sh重的灰大衣，微微弯曲的肩线。那是他父亲。

    他愣了两秒，被雨声切断了思绪。几个人正跑向长椅，呼喊声在水声里摇散。年轻人r0u了r0u眼，然而下一刻，他低下头，拇指轻轻一扫——

    一段新的短视频流畅地播放出来：有人趴在桌上，笑得满脸通红；屏幕的光再次托起了他的脸，把外面的世界隔在冰凉的玻璃另一侧。

    而窗外，桥上的老人，安静地垂着头，手机屏幕映在他空洞的眼眶里。雨落下来，替他掩去最后一点温度——像是在为这座城市缝合一个极细、极深的裂口。

    裂口另一边，是一个再也回不去的世界。

    雨，依旧从天空缝隙中细细地落下，织成无声的幕布。

    而这幕布，隔开了曾经最亲密的两个人——

    他们用各自的屏幕，筑起了一座无形的墙，任世界如何喧嚣，都无法打破。

    在这个被光影包裹的时代，眼睛低下去，看似靠近，实则最远。

    人与人之间的距离，不是几步之遥，而是一道屏幕的深渊。

    这世上，再真切的呼唤，终将被无尽的滑动声淹没。

    而我们，每个人，又是否也曾是那个彼此错过的人？